Anhelos de cien cosas que no fueron

se ajustaban al sueño de una lira

eterna, melancólica,

infinita,

y, en un desgarramiento de ideales,

pálidos, mustios, se desvanecían...

Yo lo miraba todo

cual si fuera el crepúsculo de mi vida...

Aire de bruma, Juan Ramón Jiménez