Son verdes aquí las casas: entro aún en una casa.
Están aquí enteros los puentes: camino por buen suelo.
Todo amoroso empeño está perdido: lo pierdo aquí con gusto.

No soy yo, entonces es alguien tan bueno como yo.

Linda conmigo una palabra aquí: que linde, pues.
Está Bohemia junto al mar: en él creo otra vez.
Y, como aún creo en el mar, tengo esperanzas en la tierra.

Soy yo, entonces es cualquiera como yo.
Para mí no quiero nada más. Quiero caer al fondo.

Bohemia está junto al mar - Ingeborg Bachmann, trad. Vladimir García Morales

Tan dentro de la vida y tan cerca de la muerte
que con nadie lo discuto ni me enojo,
le arranco mi parte a la tierra de lo profundo;

al océano pacífico la cuña verde le hundo
en medio del corazón, y a mi playa me arrojo.

¡Pájaros de estaño se levantan y olor a canela!
Estoy solo con el tiempo, mi asesino.
Nos encerramos en crisálidas de delirio y azul marino.

Corriente, Ingeborg Bachmann

Vete, pensamiento, mientras una palabra clara para volar
sea tu ala, te eleve y vaya allá
donde se mecen los metales ligeros,
donde el aire sea cortante,
con un nuevo espíritu,
donde armas
de manera única hablen.
¡Defiéndenos allá!

La ola levantó una madera flotante, y se hunde.
La fiebre que se apoderó de ti, te deja caer.
La fe sólo ha movido una montaña.

¡Deja estar lo que está, vete, pensamiento!,

sólo impregnado por nuestro dolor.
¡Correspóndenos del todo!

Vete, pensamiento, I. Bachmann

Ya no vendrá nada más.

Nunca más será ya primavera.
Los calendarios milenarios a cualquiera lo predicen.

Pero tampoco verano y más adelante lo que tiene nombres
tan buenos como "veraniego"-
No vendrá ya nada más.

No debes llorar,
dice una música.

Más
no
dice
nadie.

Enigma, Ingeborg Bachmann